Sechs Präsidentenlieder

Anto­nio Fian. Foto: Alex­an­dra Pawl­off

1

Die Kin­der sit­zen rings im Krei­se
und sin­gen, lachen unge­niert.
Der Prä­si­dent befiehlt: „Seid lei­se!
Ich will, dass ihr euch kon­zen­triert,

denn wir bespre­chen jetzt die Lage.
Die Lage ist sehr kom­pli­ziert.
Drum passt gut auf, was ich euch sage,
damit ihr alles auch kapiert.

Die Lage näm­lich ist ganz anders,
als vie­le sagen, näm­lich so.
Und wär’ sie nicht so, dann, ja dann wär’s
schlimm für uns. Drum sei’n wir froh,

dass, schon als man uns in sie brach­te,
die Lage so war, wie sie war,
näm­lich anders, als man dach­te.
Ver­stan­den, Kin­der? Alles klar?“

2

Der Prä­si­dent liest gern Gedich­te.
Pro­sa mag er nicht so sehr.
Dann und wann zwar liest er Fich­te,
öfter aber Bau­de­lai­re.

Man sieht ihn blät­tern im Gedicht­band,
lächeln über man­chen Reim.
„Was ich lei­der dar­in nicht fand“,
seufzt er, „ist Der Krieg von Heym.

Grad nach dem wär’ mir gewe­sen
heu­te. Frag mich nicht, war­um.“
Sei­ne Gat­tin, auch beim Lesen,
zuckt nur mit den Ach­seln stumm.

Die Kin­der sind in ihren Zim­mern.
Drau­ßen bläst der Wind. Es schneit.
In der Fer­ne ist ein Wim­mern,
dünn, doch deut­lich: Ein Geläut’.

3

Der Prä­si­dent isst Blun­zen­ra­deln
und singt dabei ein Wie­ner­lied.
Er singt: „Ich hab die schö­nen Madeln
net erfun­den“. Flie­der blüht.

Die Kat­ze schläft und macht Geräu­sche
fast klingt’s, als ob sie Blut­durst hätt’.
Vom Kin­der­zim­mer her Gekrei­sche.
Die Lip­pe glänzt vom Blut­wurst­fett.

Der Prä­si­dent genießt’s, lacht hei­ter,
nimmt noch ein wenig Sau­er­kraut,
wischt sich den Mund und singt dann wei­ter,
(es stört ihn nicht, dass er noch kaut).

„Ich hab’ die ers­te Geig’n net machen las­sen“,
voll Inbrunst intoniert’s der Prä­si­dent,
bemüht, das Lied ganz neu zu fas­sen,
so dass er’s selbst nicht mehr erkennt.

4

Der Prä­si­dent, ein Glas Cham­pa­gner
in der Hand, steht im Foy­er
und spricht zur Gat­tin: „Onkel Wan­ja
find’ ich fürch­ter­lich!“ – „Oje“,

sagt sie, und er: „Bei Schil­ler,
Wil­helm Tell, da tut sich was!
Auch ist die Insze­nie­rung schril­ler.
Oder Shake­speare, Maß für Maß.

Hor­vath, ja, das ist Thea­ter!
Aber Tschechows Stü­cke… Ach,
in denen geht’s so end­los fad her!“
Spricht’s und schenkt Cham­pa­gner nach,

auch der Gat­tin, die kaum zuhört.
Sie hält ihr Glas hin: „Gib mir mehr.
Schwör’, dass man von dir kein Buh hört!
Ich lie­be näm­lich Tschechow sehr.“

5

Der Prä­si­dent war im Muse­um.
Nun spricht er über Male­rei.
Die Kin­der rüh­ren stumm im Tee um.
Die Gat­tin köpft ihr Früh­stücks­ei.

Der Prä­si­dent erzählt von Akten,
also Bil­dern nack­ter Fraun,
gegen­ständ­li­chen, abs­trak­ten,
auch von einem nack­ten Faun.

„Sicher eins der bes­ten Bil­der“,
sagt er, „nein, das bes­te Bild.
Die­ser Aus­druck!“ ruft er, „wil­der,
wirk­lich, wil­der noch als wild!“

Schon hört man knur­ren sei­nen Magen.
Er greift nach einer Schei­be Speck.
„Mehr“, sagt er, „ist nicht zu sagen.
Bacon ja. Der Rest ist Dreck.“

6

„Die Kin­der lesen kein Gedicht mehr“,
klagt der Prä­si­dent, „zu schwer,
behaup­ten sie und lesen nicht mehr
Shel­ley, Höl­der­lin, Bau­de­lai­re.

Was, Gat­tin, soll aus ihnen wer­den?
Die Kna­ben lesen Fan­ta­sy,
die Mäd­chen irgend­was mit Pfer­den
statt Lyrik, dabei könn­te die

im spä­tern Leben ihnen nüt­zen.
Sie ist so gro­ßer Weis­heit Quell!
Mit Pro­sa ist’s ja wie mit Wit­zen,
man ver­gisst selbst gute schnell.“

Die Gat­tin sagt: „Ach, lass sie lesen!
Ihr spät’res Leben ist noch fern.
Bist nicht auch du einst jung gewe­sen
Und lasest sogar Hes­se gern?“

* * *